Brumas

Qué tinta puede llenar la pluma de un espíritu errante para plasmar en papel de blanca textura, la amarga noche de brumas obscuras que aplastan el alma cargada de esperanzas, por los días que vendrían radiantes de soles nuevos.
Como duele el alma la desesperanza de lo incierto, de huellas vacías al final del camino, de sabores equívocos que acarician la delicada piel de la inocencia.
Cuantos puñales desgarran concientes sueños profundos nacidos de la bruma del alba, cuantas nubes obscurecen el horizonte cegando la mirada franca para convertir en despojos el claro camino que nos llevaría al pequeño paraíso.
Lejos quedan ahora las complicidades que acariciaron futuros vestidos de blancas telas, ya no están las caricias sonoras que despertaban amaneceres radiantes, quien puede llenar el vacío que deja la noche profunda sin siquiera el tibio titilar de estrellas, quien puede levantar las alas de un ave herida para remontar el vuelo que la lleve hasta la rama liberadora de sueños y esperanzas…
wilyelmo